A Felicidade

A felicidade está em apreciar a folha morta e seca. A felicidade está em perceber o belo em um inseto de seis patas. A felicidade está em apreciar os sabores, mesmo os mais fortes, picantes ou amargos. A felicidade está em saber compartilhar a natureza com os outros seres, mesmo os mais ferozes. A felicidade está em...


Infância Perdida - Parte Dois

Em algum tempo todos estavam reunidos no entorno dele. Alguns por consideração, outros por curiosidade e nós, por sermos seus pais.

Nossos corações estão como que anestesiados. Nossas gargantas meio que, como visgo de jaca, com uma secura pegajosa. Nossos pensamentos não estão ali, mas estão com ele.
Como seria se tivesse tido uma chance? Como seríamos se fôssemos em número de quatro? Realmente não sei e talvez nunca venha a saber.

O ritual fúnebre exige sua seqüência. Como pai de um filho anjo, não me resta alternativa senão levá-lo, eu mesmo e somente eu, à sua morada final.
E assim o fiz, sem lágrimas, sem rosto, sem pernas nem passos.
Interessante foi observar que não havia chão nesse caminho, não haviam braços ou mãos para segurar sua urna, mas ela chegou ao seu destino.
O Destino... .


...A felicidade está em poder escrever, mesmo quando a fonte de inspiração for a sua própria tragédia.

Poemas A Felicidade e Infância Perdida Dois - Marcos Santos
Foto Folha de Café - Marcos Santos

Educação Inclusiva

Minha sobrinha pediu-me auxílio a respeito desse tema. Afinal, como pai de um menino com paralisia cerebral e perdas cognitivas severas, além de cego e cadeirante, seria natural o meu conhecimento a respeito do caso. Sei que minha opinião não é válida para trabalhos acadêmicos, principalmente por não constar da bibliografia vigente. Mas sei que minha opinião não é especulativa e não brota de teorizações ou ilações. Brota de minhas necessidades e observações do dia a dia.

Antes de tudo, vamos deixar claro que a pessoa com necessidades especiais é uma pessoa com deficiências. Essas deficiências podem ser motoras, visuais, auditivas, mentais... Então vamos chamar a pessoa com necessidades especiais, simplesmente de “deficiente”. A expressão “pessoa com necessidades especiais” é por demais hipócrita, piegas e não resolve o problema.

Todo cidadão tem direito à educação, seja ele deficiente ou são. Quando o estado preocupa-se, tentando viabilizar a educação dos deficientes, está na verdade, tentando cumprir com sua obrigação, educar o cidadão. Não há aí, no caso do cumprimento de metas educacionais, motivos para vangloriar. A educação especial inclusiva trabalha principalmente com ferramentas possíveis, ao alcance da unidade de ensino e do educador. No entanto, a educação verdadeiramente inclusiva (no meu modo de pensar), totalmente negligenciada por todos, é a educação inclusiva de toda a sociedade.

Por exemplo: Um deficiente, tendo recebido toda educação necessária para sua participação no mercado de trabalho, esbarra na falta de educação inclusiva do resto da população. No contexto dessa falta de educação, podemos incluir o próprio estado, que pouco faz e quando faz algo, o faz em tom de paternalismo.

Arquitetos, engenheiros, urbanistas, entre outros construtores, só iniciaram uma preocupação mais incisiva com a acessibilidade, devido a força da lei. Ou seja, na verdade o fizeram por imposição, não por ideologia social ou convicção.

A educação especial, aplicada ao deficiente, inclusiva ou não, poderá ter sua efetivação limitada pelo grau de deficiência, associado ao grau de determinação e empenho do mesmo, ambos associados ao tipo de função almejada.

De qualquer forma, mesmo obtendo êxito educacional ou profissional, o deficiente esbarrará no seu dia a dia, na falta de educação inclusiva do resto da população.

Quando vemos cones, correntes, entre outros tipos de barreiras, protegendo as vagas de especiais para automóveis, nos shoppings e nos supermercados, temos aí um dos grandes indicadores da falta de educação inclusiva da sociedade como um todo, de como a sociedade é egoísta e excludente.

Se levarmos em conta que essas barreiras existem para a proteção dessas vagas, contra o abuso de pessoas sãs, possuidoras de carros, não podemos desconsiderar o nível econômico e educacional dessas pessoas. Elas estão na parte de cima da pirâmide.

Essas são as mesmas pessoas, que por algum momento na vida, tiveram seus filhos e sentiram as dificuldades dos deficientes, ao empurrarem seus carinhos de bebês. Nesse período sentiram-se prejudicadas em seu direito de acesso. Mas logo os filhos crescem, os carrinhos de bebês são aposentados e esses pais estão prontos para burlar o direito dos outros, deficientes que continuam precisando das vagas especiais e infelizmente, dos cones para guardá-las. Fôssemos uma sociedade inclusiva, esses cones não existiriam. Não com essa função.

A educação inclusiva deve ser reavaliada e rediscutida, pois uma sociedade inclusiva inclui os excluídos, enquanto uma sociedade excludente jamais incluirá os excluídos, por mais educação inclusiva que estes venham a receber.

O ser humano deve aprender a incluir os diferentes desde criança, independente da convivência ou não com eles. Somente assim, com uma sociedade menos egoísta e mais fraterna, a verdadeira inclusão será alcançada.

Marcos Santos
Rio de Janeiro

Ouro de Tolo

A sala estava (por enquanto) em total penumbra. Só as luzes da rua ousavam olhar através do linho (verde-musgo) encorpado presente na janela. E por isso, conferia ao ambiente certo marasmo lúgubre (ousado ou amaldiçoado)? Nem sei...

O jogo de sofá, dormia em um canto , emoldurado pela textura ,cor de avelã . No lado leste da sala, achava-se acanhada, uma mesa de jantar sextavada que era abraçada por cadeiras imóveis.

Um tapete persa, um tanto rugoso olhava uma pequena chama tremeluzente que vinha da janela oposta à luz da rua. Era dourada , abstrata na refração um tanto cínica para uma noite comum. (Mas não era uma noite comum)!

O vento começava seu bailado, e a leveza do voil transparecia uma face (retorcida)?!
Era ouro mesmo? Louca presunção da noite preta.

Sorriso amarelo na janela. Boca recortada, dentes afi(n)ados.
Olhos velados (chamuscados).
Nariz triangular na face marota.
Ela – abóbora
Noite de travessuras!

*texto escrito po ocasião de um exercício literário proposto pelo Empório do Café Literário.

by Lu Cavichioli

A Fadinha

Este fato aconteceu em 2007.
Estávamos os três, eu, minha mulher e meu filho Pedro, nos divertindo na Festa Junina do Retiro dos Artistas, em Jacarepaguá. Festa tradicional e que todo ano vem sendo executada com grande sucesso.
Já tínhamos experimentado de tudo em termos de delícias. Cocadas de todos os tipos e cores, paçocas de tudo que é jeito, caldo verde, churrasquinho de gato. Enfim, tudo com tudo dentro.

O grande nome do dia seria o da centenária Dercy Gonçalves, que muito simpática e apesar da idade e fragilidade do corpo, aceitou tirar fotos com várias pessoas.
Nós até que gostaríamos de tirar uma foto com a Boa Velhinha, mas não conseguimos chegar perto, pois meu garoto é cadeirante e o terreno do Retiro não ajudava na aproximação.

Foi nesse momento que ela surgiu!

Com um sorriso lindo e um rostinho iluminado, uma “Fadinha” aproximou-se do Pedrinho, fez alguns afagos em seus cabelos, virou-se para mim e disse:
- Tio, posso tirar uma foto com ele? Claro, respondi – Será um prazer!
Imediatamente ela se colocou em posição, segurando na cadeira de rodas, abriu um lindo sorriso e ... click. Capturei a fadinha pra minha família.

É óbvio que, como toda criança, essa já saiu pulando como uma cabritinha assim que escutou o clicar da câmera. Ainda tentei perguntar seu nome mas... ela sumiu no meio do povo.

O engraçado dessa história, é que a fadinha não saiu da nossa imaginação. Ela existe, em corpo e alma. Estava lá! Eu fotografei!

Infelizmente, nesses momentos, as coisas acontecem muito rápido e acabei sabendo pouco sobre ela.
E realmente não sei! Não sei seu nome, onde mora, quem são seus pais, sua idade. Só sei que ela é linda, de alma pura e enorme. Que é uma Fada, uma criaturinha de Deus.

Mas o melhor de tudo, era uma fadinha negra. Linda em toda plenitude de sua raça. Mostrando que a melhor cor do ser humano, é a cor dos braços que nos abraçam, a cor da mão que nos acaricia, a cor da face que nos sorri.

Numa sociedade que tem dificuldade em lidar com os diferentes, encontrar uma criança dessas é uma dádiva, um fato muito raro. Felizmente meu menino costuma atrair essas pessoas para próximo de si e é isso que nos faz acreditar num amanhã melhor e mais fraterno.

Esses Anjos e Fadas estão por aí, eles existem e você pode se tornar um. Basta querer!

Marcos Santos

Ih!

Com meus próprios blogs praticamente relegados ao esquecimento já faz é tempo, nem pareceria normal eu dar por falta de novidades aqui no Quiosque. E não é, mesmo.

Mas, cadê os outros quiosqueiros remanescentes? Só o Marcos tem postado regularmente.

Bem, a gente se vê por aí.

O Borrateiro

Eu tinha uns...sei lá, doze, quatorze anos. Foi no casamento de meu primo mais velho Mozart, com uma "nãosei" chamada Rosa. Aliás, um doce de pessoa. O casamento seria em São paulo, terra que minha tia Preciosa adotou desde moça e onde criou seus dois filhos, meus primos. Minha família, toda carioca, partiu do Rio em caravana para a grande festa matrimonial. Chegamos na casa de meu primo, no bairro de Cidade Dutra, praticamente ao mesmo tempo. E isso no dia do casamento, o que deve tê-lo atrapalhado bastante, pois receber toda uma tropa de farofeiros e se casar no mesmo dia, deve ser algo complicado. Algo que meu primo fez com tranqüilidade. 

...Mas veio o casório e em seguida os comes e bebes. A melhor parte estava reservada para o dia seguinte.

O pai da Rosa, um agricultor japonês (esse mesmo é que "nãosei" a denominação), quis fazer uma recepção para toda a família, em sua chácara no interior do estado. Lá ele mostraria um pouco da cultura japonesa, principalmente a culinária. Confesso que minha família, toda ela habitante do subúrbio carioca de quarenta, cinquenta...oitenta e tantos anos atrás, não tinha muita noção de que se comia peixe cru no Japão. Hoje a coisa mudou muito...restaurantes espalhados pela cidade, internet, televisão...hoje se come peixe cru em qualquer favela do Rio, mas naqueles tempos era assunto para a nata da sociedade carioca, não para um grupo de moradores de Realengo, acostumados com o ensopadinho de carne seca com repolho da tia Isaura (uma delícia, por sinal). Mas o anfitrião fez um belo banquete para nós. Lembro-me que tomou o cuidado de assar pernis de porcos para nossa família, caso alguém "arregasse" os sushis e sashimis.

Eu comi de tudo. Carne de porco com sashimi, carne de porco com sushi, carne de porco com molho shoyu, carne de porco com gohan, carne de porco com tempurá...foi uma beleza...e está claro que não ficaria bom por muito tempo.

Logo a mistura gastronômica começou a fazer efeito e meu drama passou a ser o de localizar um local aprazível para deixar com que a natureza fizesse seu trabalho de reciclagem. Procura daqui, procura dali, esbarrei com minha prima Lilica, grávida de sei lá quantos meses, que já tinha abortado...não o filho, mas a idéia de entrar no tal "borrateiro". Ela já estava partindo para o matagal mesmo, não sem antes me indicar o caminho da misteriosa e abominável casinha. Acho que ela deve ter-se divertido em me enviar para lá. E eu, menino inocente e puro...fui.

O borrateiro em questão tinha uma peculiaridade. Era uma casinha, que sinceramente não lembro se tinha telhas ou se era a céu aberto, pois não tive como olhar para cima, sob pena de arriscar minha integridade. Mas a parte de baixo... essa era algo como a boca do inferno na terra, cujos detalhes já vou descrever.

Antes quero voltar a afirmar que minha prima "nãosei" Rosa, é um anjo de pessoa. De verdade. Mulher guerreira e batalhadora, que segurou a criação de seus filhos sozinha, após a morte prematura de meu querido primo, esse que na história estava se casando com ela...mas diante dos fatos não há argumentos...e eu estava sozinho no interior do borrateiro, diante de uma experiência única em minha vida.

A estrutura era simples, embora como já disse, não tenha reparado a parte de cima. Tratava-se de um cercado de madeira, com uma porta mambembe, com dobradiças rangendo e um trinco duvidoso. O piso era feito de ripas sobre um "pilotis" de madeira, sob o qual estava a visão infernal. Mais ou menos no centro do piso, havia a falta de uma das ripas. E seria ali, naquela fenda de uns quarenta centímetros de largura, eu iria despejar o que outrora havia sido o almoço da festa. Mas não sem antes observar os detalhes estruturais do engenho (criança é um bicho muito curioso).

Na direção da fenda havia uma tábua inclinada, que descia até mais ou menos metade da altura do "pilotis", no fim dessa tábua, havia uma outra, que descia inclinada no sentido inverso da primeira. Essa segunda tábua ia direto até a morada de Satanás, propriamente dita...a fossa cheia de merda, a imagem do Inferno na Terra.

Para tomar coragem, tentei fazer um xixizinho antes, de modo a observar o funcionamento da coisa. Algumas poucas moscas subiram e a vontade apertou. Arriei o traseiro sobre a fenda e mandei a primeira bomba. Fiquei obsevando o "general" descendo de escorregador na tábua inclinada e mandei o segundo míssil, um almirante a bordo de um cruzador.

Foi interessante observar a corrida entre o general e o almirante. Os dois chegaram praticamente juntos ao final da primeira sessão, mas na segunda o almirante disparou, chegando muito antes no fundo do mundo. Enquanto isso o general ia se arrastando, numa lerdeza irritante. Fiz mais um xixizinho na tábua e venci sua relutância, mandando-o para junto do almirantado e do alto comando militar que havia lá embaixo.

Depois de velho fui entender o funcionamento dessas casinhas. Tratam-se de estruturas itinerantes dentro da propriedade rural, sendo reconstruídas em outro local sempre que a fossa estiver saturada. A vantagem está na adubação natural e gratuita da terra, além da ausência da taxa de esgoto.

Pode ser feio e desconfortável, mas é muito útil.

E voltando ao assunto do escorregador de cocô... criança é um bicho engraçado, e numa hora dessas consegue tirar uma brincadeira e... porque não, uma lição:

"Mesmo entre os merdas... pode haver um vitorioso, não é mesmo?"

Marcos Santos

A Marcha da Maconha

O Rio de Janeiro, na verdade Ipanema, foi palco de mais uma passeata pela legalização da baforada. Maconheiros do tipo "cabeças feitas" e "cabeças incríveis" desenterraram, sabe-se lá Deus de onde, disposição para "marchar" a beira mar, pois é mais fresco e ninguém é de ferro.

Mais uma vez, sob o risco de ser tachado de reacionário, vou expor a minha opinião sobre esse assunto.

Todo menino nutre idolatria por alguém. É normal, faz parte da vida. Um dos ídolos que tive na infância, além do meu primo mais velho, foi meu vizinho Paulo Henrique.
Paulo era aquele tipo de adolescente bacana, que protege os meninos menores e os valoriza como indivíduos. Bom de bola, Paulo não usava esse atributo para barrar os mais fracos e pernas de pau de plantão. Nas peladas do Paulo, todo mundo jogava. Estudioso, Paulo foi primeiro entre nós a concluir o ginasial, até que um dia foi apresentado à "inocente maconha".

Diferentemente dos "cabeças feitas" da Zona Sul do Rio, Paulo era um rapaz "baixa renda" da antiga Zona Rural da cidade. Lá, na Zona Rural, só vencia na vida quem trabalhasse. Não existia a opção do papai político, do funcionário público de alto escalão, ou do papai empresário, arrumar aquela "colocação" para o filho bonitão. Lá, quem não trabalha visita rapidamente o lado mais negro da vadiagem. O camarada bate de frente com o desemprego e por decorrência com o crime.

Fui gerente de uma fábrica com mais de 300 funcionários e posso dizer de cadeira:  Eu não entrego um torno, uma fresa, uma retífica, uma prensa, ou qualquer outra máquina operatriz que seja, nas mãos de um maconheiro. E os motivos são simples:  Falta de disposição, falta de reflexos, falta de compromisso. O maconheiro é um péssimo trabalhador, um vagabundo em potencial.

Quando vejo o Deputado Carlos Minc aderindo a essa babaquisse, só consigo pensar que ele tenha merda, mas muita merda mesmo, na cabeça. Talvez se explique por sua origem, onde maconheiros e cheiradores conseguiam aquele "arranjozinho". Onde a produtividade e a responsabilidade de um emprego não faziam parte do cardápio, pois no final, o filé mignon sempre seria servido.

Paulo Henrique não teve essa camaradagem. Da maconha passou para a cocaína e da cocaína sem dinheiro, passou para a cachaça em doses cavalares. Hoje Paulo é um trapo humano, sem condições de ler esse texto.
Meu ídolo de infância, aquele adolescente forte e vigoroso, jaz moribundo. Um zumbi afogado nos seguidos copos da aguardente.

A maconha, na boca de um bacana é uma curtição, na boca do proletariado é o início do triste fim.
Gosto muito de trabalhar, devo ser mesmo um tremendo reacionário.

Em tempo:
A passeata pedindo a liberação da maconha no vasinho, reuniu 1500 pessoas.
A passeata pedindo a aprovação da Lei Ficha Limpa contra a corrupção, reuniu 500 pessoas.

Marcos Santos
Rio de Janeiro