Tango em Buenos Aires

Tango em Buenos Aires

( por Rafaella filha de Rosemari)

Nunca saí do Brasil.

Meu irmão tem um fascínio absurdo pela Europa, vive se imaginando andando por ruas Européias e vestindo grossos casacos de lã. Sonha em conhecer outros países e quem sabe até morar em algum lugar bem longe do Brasil.

Eu chego a arrepiar quando as pessoas começam a me retratar um típico dia de inverno em Londres: céu cinzento, noite em plena três horas da tarde, umidade, dias sem ver a cara do meu amigo sol... Não, definitivamente isso não me apetece.

A neve sim me encanta! Mas acho que sou ainda levada por uma imaginação infantil de fazer aqueles bonecos de neve com uma cenoura no lugar do nariz e uma cartola na cabeça. Tenho vontade de sentir as mãos congelando em meio a uma parafernália de casacos, gorros, polainas e um milhão de meias nos pés. Mas é uma vontade de passar uma tarde na neve e depois voltar para casa, algo como ir ao shopping fazer umas compras e voltar, entende?

Devo ter algum problema não é possível, pois dez em cada dez pessoas que eu conheço tem uma sincera vontade de passar uma temporada fora do Brasil, mas eu não!

A verdade é que sou realmente apaixonada pelo Brasil e tenho a idéia de que seria uma traição patriota conhecer os parques Londrinos e não conhecer a Bahia, conhecer pubs franceses e não conhecer a noite carioca... Sabe, é uma questão mais ou menos assim.

Tenho verdadeira vocação para estar em frente ao mar curtindo um bom samba, comendo camarão e contemplando um belo céu azul anil. Conhecer os mares cariocas, baianos e nordestinos me deixa eufórica só de imaginar.

Peguei certa implicância com aquelas conversas de bar onde as pessoas ficam vangloriando-se de suas viagens e falando aqueles endereços na ponta da língua para mostrar que conhecem Londres, por exemplo, tanto quanto a própria cidade natal.

-Onde você morava em Londres?

-Ah, eu morava na rua fulana com a rua cicrana.

- E você?

-Ah, eu morava na rua cicrana esquina com a rua fulana

Putz, eu posso estar errada e devo estar mesmo, mas ta aí uma coisa que me irrita é essa falação de ruas Londrinas, Parisienses, ou seja lá o que for. Aí eu fico quieta só ouvindo com uma baita cara de intelectual, por que nessas horas o melhor que se tem a fazer é isso, ficar muda e calada , pois não vou soltar em uma roda de pessoas alucinadas pela Oxford Street que eu nunca fui e não pretendo ir a lugar algum.

Eu admiro o Zeca Camargo que rodou o mundo duas vezes. O que eu não agüento é aquela história de eu trabalhei de “Au Pair” em Londres, soa mais bonito que sou médica em Londrina, mas na verdade a pessoa trabalhou de babá e vem se gabar prá cima dos outros. Esses dias eu ouvi, trabalhei com louças em Londres, puxa vida, porque a pessoa não fala lavei pratos e pronto?

Absolutamente nada contra as pessoas que vão tentar ganhar a vida em outro país, muito pelo contrário eu fico fascinada com a coragem que muitas pessoas têm em deixar a família, os amigos, sua casa, sua terra para tentar melhorar sua condição financeira. Pois eu admito não ter essa coragem não.

A verdade é que eu nunca me permiti sonhar com Paris.

Nem com qualquer coisa que me soasse estrangeiro.

Como uma criança que já sabe que não pode pedir uma boneca pára os pais no Natal e se conformou com isso.

Como uma adolescente que já sabe que não pode pedir um vestido novo para seus pais e não adianta reclamar.

Não se permite sonhar!

Eu não me permitia sonhar!

O ser humano é incrível na capacidade de enganar a si mesmo. O tempo foi passando e eu pude ir me desvendando, sem medo do que eu pudesse vir a descobrir em mim.

A gente cria uma barreira para o sofrimento altamente fantasiosa. É mais fácil tentar me convencer de que eu não preciso ir ao exterior para nada nem para simplesmente conhecer pessoalmente outra cultura do que ficar passando vontade e ficar sonhando com uma coisa impossível.

Impossível?

Será mesmo impossível?

Não dou dois anos para o meu irmão rodar a Europa.

E confesso MORRER de vontade de dançar um tango em Buenos Aires.